Je voudrais pas crever, poeme d’un homme jeune qui se sait bientot condamne, donne son titre a un recueil de vingt-trois poemes publies apres la mort de Boris Vian (1920-1959), et dont l’edition de 1962 a marque, avec quelques romans et nouvelles, le debut de sa gloire posthume. N’etait-ce point d’ailleurs une sorte de «chanson du neant»? Lorsque Noel Arnaud offrit a son tour l’edition de 1972, il y joignit quelques lettres de Vian au College de ’Pataphysique, l’institution pour laquelle celui-ci s’enthousiasma, passion qui venait apres tant d’autres et qui avaient brule sa vie, telles que l’amour et l’amitie, le jazz, l’ecriture, la liberte…

" Et que voulez-vous faire de cet etat ? " s'enquit alors Manilov. Cette question parut embarrasser le visiteur... " Vous desirez savoir ce que j'en veux faire ? Voici : je desire acheter des paysans... prononca enfin Tchitchikov qui s'arreta net. - Permettez-moi de vous demander, dit Manilov, comment vous desirez les acheter : avec ou sans la terre ? - Non, il ne s'agit pas precisement de paysans, repondit Tchitchikov : je voudrais avoir des morts... - Comment ? Excusez... je suis un peu dur d'oreille, j'ai cru entendre un mot etrange. - J'ai l'intention d'acheter des morts... "

On trouvera dans le theatre de Pouchkine, de Boris Godounov (1825) aux Scenes du temps des chevaliers (1835), l’expression la plus elevee de la pensee du poete russe : la grandeur humaine a pour compagnon oblige le malheur ; la vie, la beaute, le genie ne sont pas concevables sans l’envie, la laideur et le crime, Mozart sans Salieri, le tsar Boris Godounov sans Grichka l’usurpateur. La vie est double, donc, veritable festin entoure de tenebres ; et c’est cette dimension irremediablement tragique que le poete, la coupe a la main, doit se hater de celebrer avant que le neant l’engloutisse : «Je ne veux pas, mes amis, mourir/ Je veux vivre, pour penser et pour souffrir.»

Виниловая пластинка Boris Vian Chansons Possibles, Ou Impossibles: наслаждайтесь музыкой в высоком качестве. Виниловая пластинка Boris Vian Chansons Possibles, Ou Impossibles представляет собой уникальное музыкальное произведение, которое позволит вам окунуться в мир французской музыки. Виниловая пластинка изготовлена из высококачественного винила, что обеспечивает отличное качество звука и долговечность. Вы сможете наслаждаться музыкой в течение длительного времени без потери качества звука. На виниловой пластинке представлены песни знаменитого французского композитора Бориса Виана, которые отличаются своей оригинальностью и неповторимым стилем. Виниловая пластинка Boris Vian Chansons Possibles, Ou Impossibles станет отличным подарком для любителей французской музыки и ценителей качественного звука.

Dans son style etonnant qui mele la fantaisie et l'absurde avec l'emotion la plus poignante, Boris Vian nous raconte dans L'Herbe rouge les aventures d'un savant qui a invente une machine pouvant lui faire revivre son passe et ses angoisses. Sous le travesti de l'humour noir, ce sont ses propres inquietudes que met en scene Boris Vian, avec la frenesie d'invention burlesque qui l'a rendu celebre.

Si vous le lisez avec l’espoir de trouver dans J’irai cracher sur vos tombes quelque chose capable de mettre vos sens en feu, vous allez drolement etre decu. Si vous le lisez pour y retrouver la petite musique de Vian, vous l’y trouverez. Il n’y a pas beaucoup d’ecrits de Vian dont il ne suffise de lire trois lignes anonymes pour dire tout de suite : «Tiens, c’est du Vian !» Ils ne sont pas nombreux, les ecrivains dont on puisse en dire autant. Ce sont generalement ces ecrivains-la qui ont les lecteurs les plus fideles, les plus passionnes, parce que, en les lisant, on les entend parler. Lire Vian, lire Leautaud, lire la correspondance de Flaubert, c’est vraiment etre avec eux. Ils ne truquent pas, ils ne se deguisent pas. Ils sont tout entiers dans ce qu’ils ecrivent. Ca ne se pardonne pas, ca. Vian a ete condamne. Flaubert a ete condamne… Delfeil de Ton.

Je n’ai ete ni prive, ni battu, ni abuse. Mais tres jeune, j’ai compris que quelque chose n’allait pas, tres tot j’ai voulu partir, et d’ailleurs tres tot je suis parti. Mon pere, mon beau-pere sont morts, ma mere est folle. Ils ne liront pas ce livre, et je me sens le droit de l’ecrire enfin. Cette etrange famille, j’espere la raconter sans colere, la decrire sans me plaindre, je voudrais meme en faire rire, sans regrets. Les enfants n’ont parfois que le choix de la fuite, et doivent souvent a leur evasion, au risque de la fragilite, d’aimer plus encore la vie. H. L. T. Dans un style sobre et d’une grande finesse, Herve Le Tellier, Prix Goncourt 2020, nous offre ici son ouvrage le plus personnel et le plus emouvant. Un recit d’une provocante delicatesse et d’une impudente pudeur. L’Obs. Un roman dejante, caustique, releve, avec parfois des phrases de toute beaute. Le Figaro litteraire. Herve Le Tellier, virtuose de l’humour noir, nous attrape a la gorge. Ouest-France.

Треклист:1 Prologue, 2 L'horloge, 3 Sans logique, 4 Maman a tort, 5 Déshabillez-moi, 6 Puisque, 7 Pourvu qu'elles soient douces, 8 A quoi je sers, 9 Sans contrefagon, 10 Jardin de Vienne, 11 Tristana, 12 Ainsi soit je, 13 Libertine, 14 Je voudrais tant que tu comprennes, 15 Mouvements de lune

J'ai un sujet de roman policier que j'ecris pour Duhamel (serie noire). C'est un sujet tellement bon que j'en suis moi-meme etonne et legerement admiratif. Si je le loupe, je me suicide au rateloucoume et a la banane frite. B. V Decembre 1950. Frank Bolton, un jeune colonel de l’armee americaine, rentre de la guerre de Coree avec une main en moins. Peu de temps apres son retour, il s'apercoit que toutes les filles qu'il a aimees tombent, l'une apres l'autre, sous les coups d'un assassin. Avec Narcissus Rose, son ami detective, il se lance sur sa piste dans une noirceur croissante. Boris Vian imagina le deroule de ce roman, en ecrivit quatre chapitres et s'arreta la. Pour les cent ans qu'il aurait eus, ses heritiers ont confie a l'Oulipo (Ouvroir de litterature potentielle) la mission d’ecrire la suite… Une declaration d’amour a Vian et a la litterature portee par un plaisir potache et joyeux. Sophie Pujas, Le Point. Un regal complet. Flavie Philippon, Elle.

« Non, je ne voulais pas ecrire. Quand on peut penetrer dans le royaume enchante de la lecture, pourquoi ecrire ? Cette repugnance, que m’inspirait le geste d’ecrire, n’etait-elle pas un conseil providentiel ? Il est un peu tard pour que je m’interroge la-dessus. Ce qui est fait est fait. Mais dans ma jeunesse, je n’ai jamais, jamais desire ecrire. Non, je ne me suis pas levee la nuit en cachette pour ecrire des vers au crayon sur le couvercle d’une boite a chaussures ! Non, je n’ai pas jete au vent d’ouest et au clair de lune des paroles inspirees ! Non, je n’ai pas eu 19 ou 20 pour un devoir de style, entre douze et quinze ans ! Car je sentais, chaque jour mieux, je sentais que j’etais justement faite pour ne pas ecrire. Je n’ai jamais envoye, a un ecrivain connu, des essais qui promettaient un joli talent d’amateur ; pourtant, aujourd’hui, tout le monde le fait, puisque je ne cesse de recevoir des manuscrits. J’etais donc bien la seule de mon espece, la seule mise au monde pour ne pas ecrire. Quelle douceur j’ai pu gouter a une telle absence de vocation litteraire ! » Colette, Journal a rebours (1941)

– Tu l’as tuee pour la voler, n’est-ce pas ? – Je ne voulais pas la tuer. La preuve, c’est que je n’avais qu’un revolver d’enfant. – Tu savais qu’elle avait beaucoup d’argent ? – Je ne savais pas combien. Elle avait travaille toute sa vie et, a quatre vingt-deux ou quatre-vingt-trois ans, elle devait avoir des economies. – Combien de fois es-tu alle lui demander de l’argent ? – Je ne sais pas. Plusieurs fois. Quand je venais la voir, elle savait pourquoi j’etais la. C’etait ma grand-mere et elle me donnait automatiquement cinq francs.

Vous me demandez mes idйes sur En attendant Godot, dont vous me faites l'honneur de donner des extraits au Club d'essai, et en mкme temps mes idйes sur le thйвtre. Je n'ai pas d'idйes sur le thйвtre. Je n'y connais rien. Je n'y vais pas. C'est admissible. Ce qui l'est sans doute moins, c'est d'abord, dans ces conditions, d'йcrire une piиce, et ensuite, l'ayant fait, de ne pas avoir d'idйes sur elle non plus. C'est malheureusement mon cas.Il n'est pas donnй а tous de pouvoir passer du monde qui s'ouvre sous la page а celui des profits et pertes, et retour, imperturbable, comme entre le turbin et le Cafй du Commerce. Je ne sais pas plus sur cette piиce que celui qui arrive а la lire avec attention. Je ne sais pas dans quel esprit je l'ai йcrite. Je ne sais pas plus sur les personnages que ce qu'ils disent, ce qu'ils font et ce qui leur arrive. De leur aspect j'ai dы indiquer le peu que j'ai pu entrevoir. Les chapeaux melon par exemple. Je ne sais pas qui est Godot. Je ne sais mкme pas, surtout pas, s'il existe. Et je ne sais pas s'ils y croient ou non, les deux qui l'attendent. Les deux autres qui passent vers la fin de chacun des deux actes, зa doit кtre pour rompre la monotonie. Tout ce que j'ai pu savoir, je l'ai montrй. Ce n'est pas beaucoup. Mais зa me suffit, et largement. Je dirai mкme que je me serais contentй de moins. Quant а vouloir trouver а tout cela un sens plus large et plus йlevй, а emporter aprиs le spectacle, avec le programme et les esquimaux, je suis incapable d'en voir l'intйrкt. Mais ce doit кtre possible. Je n'y suis plus et je n'y serai plus jamais. Estragon, Vladimir, Pozzo, Lucky, leur temps et leur espace, je n'ai pu les connaоtre un peu que trиs loin du besoin de comprendre. Ils vous doivent des comptes peut-кtre. Qu'ils se dйbrouillent. Sans moi. Eux et moi nous sommes quittes. Samuel Beckett, Lettre а Michel Polac, janvier 1952.

Boris Vian charmeur, tendre, amoureux, certes, mais aussi Boris Vian irreverencieux, volontiers potache, incroyablement inventif. Jusque dans ses ecrits intimes, l’auteur de L’Ecume des jours a toujours fait preuve d’une fantaisie et d’un humour a toute epreuve. Dans ces quelque 140 lettres adressees a sa mere, a ses epouses, a ses amis et a ses enfants, et a travers certains courriers qu’il a recus en retour, on redecouvre avec bonheur sa plume savoureuse et son univers haut en couleurs. Preface inedite de Nicole Bertolt.

Boris Vian charmeur, tendre, amoureux, certes, mais aussi Boris Vian irrévérencieux, volontiers potache, incroyablement inventif. Jusque dans ses écrits intimes, l’auteur de L’Écume des jours a toujours fait preuve d’une fantaisie et d’un humour à toute épreuve. Dans ces quelque 140 lettres adressées à sa mère, à ses épouses, à ses amis et à ses enfants, et à travers certains courriers qu’il a reçus en retour, on redécouvre avec bonheur sa plume savoureuse et son univers haut en couleurs.Préface inédite de Nicole Bertolt.

– Tu l’as tuée pour la voler, n’est-ce pas ?– Je ne voulais pas la tuer. La preuve, c’est que je n’avais qu’un revolver d’enfant.– Tu savais qu’elle avait beaucoup d’argent ?– Je ne savais pas combien. Elle avait travaillé toute sa vie et, à quatre vingt-deux ou quatre-vingt-trois ans, elle devait avoir des économies.– Combien de fois es-tu allé lui demander de l’argent ?– Je ne sais pas. Plusieurs fois. Quand je venais la voir, elle savait pourquoi j’étais là. C’était ma grand-mère et elle me donnait automatiquement cinq francs.

«Je suis un homme malade… Je suis un homme mechant. Un homme plutot desagreable. Je crois que j’ai le foie malade. D’ailleurs, je ne comprends rien du tout a ma maladie et ne sais meme pas au juste ce qui me fait mal. Je ne me soigne pas et ne me suis jamais soigne. C’est bien par mechancete que je ne me soigne pas. J’ai mal au foie! Tant mieux! Qu’il me fasse souffrir encore plus.» Carnets du sous-sol met en scene un extraordinaire maniaco-depressif, comme Dostoievski a su en inventer.